INCONSEQUÊNCIA

É inconsciente.

Olho seu corpo nu.

Já não tenho em mim furor algum.

Nem desejo; nem repulsa.

Paira no ar um estranho tédio,

Silencioso, triste, taciturno,

Como uma música de separação.

Uma chuva fina molha a janela,

Deixando a madrugada fria.

Você suspira ruidosamente.

Sua pele está arrepiada.

Cubro-a enquanto penso no final.

Disseram-me que amor era para sempre.

Mas a vida, essa sábia cruel,

Tomou para si essa terrível incumbência,

De destruir minhas verdades mais profundas,

Dentre elas, o meu amor.

Passo o braço sobre você,

Sentindo o vazio culpar-me.

Inconsciente, num gesto de apego,

Agarro-me à rotina e à culpa,

Tentando impor a continuidade,

Mesmo diante de um ruidoso fim.

Redobro os afetos e as carícias,

Como se eu, uma frágil e estranha mortal,

Pudesse impedir essa força.

Não há nada de inconsciente.

Há requintes de ensaios e planos,

Arquitetados em cada gesto.

Torno-me então uma fingidora,

Incompleta, triste e paranoica.

Tudo em nome de uma mentira,

Uma mentira escrita em todos os finais,

Mesmo nos contos de fadas...

A mentira do “felizes para sempre”.

Silva Rumin